O dinheiro é tão bonito,
Tão bonito, o maganão!
Tem tanta graça, o maldito,
Tem tanto chiste, o ladrão!
O falar, fala de um modo...
Todo ele, aquele todo...
E elas acham-no tão guapo!
Velhinha ou moça que veja,
Por mais esquiva que seja,
Tlim!
Papo.

E a cegueira da justiça
Como ele a tira num ai!
Sem lhe tocar com a pinça;
E só dizer-lhe: «Aí vai...»
Operação melindrosa,
Que não é lá qualquer coisa;
Catarata, tome conta!
Pois não faz mais do que isto,
Diz-me um juiz que o tem visto:
Tlim!
Pronta.

Nessas espécies de exames
Que a gente faz em rapaz,
São milagres aos enxames
O que aquele demo faz!
Sem saber nem patavina
De gramática latina,
Quer-se um rapaz dali fora?
Vai ele com tais falinhas,
Tais gaifonas, tais coisinhas...
Tlim!
Ora...

Aquela fisionomia
É lábia que o demo tem!
Mas numa secretaria
Aí é que é vê-lo bem!
Quando ele de grande gala,
Entra o ministro na sala,
Aproveita a ocasião:
«Conhece este amigo antigo?»
— Oh, meu tão antigo amigo!
(Tlim!)
Pois não!

João de Deus, em 'Campo de Flores'
(São Bartolomeu de Messines- 8 de março de 1830\ Lisboa -11 de janeiro 1896)

Não é missão impossível
chegar ao topo da montanha
quando os trilhos
se fazem de sonhos
em amálgama com o chão

Fernando Reis Luís
(Monchique)

Fotografia da serra de Monchique retirada do Google

Nada mais tenho a resolver pela vida que o acto de existir;

dispo-me, por aqui, da casa, dos sonhos,

dos céus que vi mas não recordo

pois não os passei a ser... vi, por ver, tal como vivo

e, ao existir, aprendo, docilmente, a forma mais poética de morrer.

Manuel Neto Dos Santos

(Alcantarilha)

Quero escrever-te um poema que

 
Deixo na marcha a marca doce
Dum passo alegre por voltar
Na outra margem, sou feliz
Invoco a Terra, campo em flor
Um mau olhado por Lisboa
Rio da sorte e maus caminhos
Linha entre a dúvida e o desejo
Pão tão difícil
Incerteza, d´amanhã
Vou no vapor da madrugada
A minha estrada vai pró Sul
Dá-me um abraço d´encantar
Volto para o fundo dum olhar
Meiga paixão ao Sol do Estio
Rubra papoila fugidia
Encontro certo no trigal
Nada me prende, vou-me embora
Vou pró Sul...

Vitorino Salomé

Fotografia - Bruno Palma Fotografía

Se o corpo me pedir um mar de pranto,
Por todos os que sofrem nesta vida,
Dos meus versos farei uma guarida
E vou chorar por eles noutro canto.

Por vezes, sou diabo, outras santo,
Perdidas folhas mortas na avenida.
Quem nunca foi amada nem querida
Comigo venha, cubra-se em meu manto.

Queria ser o sol em cada alma,
Jarrão da china com lilás e palma,
Pintar, da luz do céu, cada matiz,

Pois, dar de mim aos outros, foi meu lema
E fiz da dor alheia o meu poema
Pra ver ao pé de mim alguém feliz.

Tito Olívio
(Faro)

Fotografia de Laura Almeida Azevedo

Colho placidamente o algodão e o sal do dia
na vazante despida e fria da manhã,

quando já não é dor, a dor de ontem
enquanto ainda não é dor, a dor de amanhã.

Miguel Afonso Andersen, em "O início das águas"
(Ferragudo\Portimão)

Fotografia do castelo de S. João do Arade - Ferragudo

Ponho os olhos em mim,como se olhasse um estranho,
E choro de me ver tão outro, tão mudado…
Sem desvendar a causa, o íntimo cuidado
Que sofro do meu mal — o mal de que provenho.

Já não sou aquele Eu do tempo que é passado,
Pastor das ilusões perdi o meu rebanho,
Não sei do meu amor, saúde não na tenho,
E a vida sem saúde é um sofrer dobrado.

A minh’alma rasgou-ma o trágico Desgosto
Nas silvas do abandono, à hora do sol-posto,
Quando o azul começa a diluir-se em astros…

E à beira do caminho, até lá muito longe,
Como um mendigo só, como um sombrio monge,
Anda o meu coração em busca dos seus rastros…

José Duro
(Nasceu em Portalegre e viveu entre 1876 e 1899)

Fotografia - Vítor Laranjeiro Photography
(Alentejo)

Pátria pequena, deixa-me dormir,
Um momento que seja,
No teu leito maior, térrea planura
Onde cabe o meu corpo e o meu tormento.
Nesta larga brancura
De restolhos, de cal e solidão,
E ao lado do sereno sofrimento
Dum sobreiro a sangrar,
Pode, talvez, um pobre coração
Bater e ao mesmo tempo descansar...

Miguel Torga

Fitografia - Alentejo por Bruno Palma

Porque o povo diz verdades,

Natureza imortal, tu que soubeste dar
Ao meu país do sul a larga fantasia,
Que ensinaste aqui as almas a sonhar
Nessa frescura sã da crença e da alegria:
Que inundaste de azul e mergulhaste em oiro
Esta suave terra heróica dos amores,
Que lançaste sobre ela o canto imorredoiro
Que vibra a sinfonia oriental das cores:
Tu que mostraste aqui mais do que em toda a parte
O intenso poder do teu génio fecundo,
Que fizeste este Céu para inspirar a Arte
E lhe deste por isso o melhor sol do mundo:
Ensina algum pintor a fixar nas telas
Este brilho, esta cor, inéditos, diversos,
E põe a mesma luz que chove das estrelas
Na pena que debuxa estes humildes versos.

João Lúcio, "O Meu Algarve", 1905
(Olhão, 4 de Julho de 1880 - 26 de Outubro de 1918)

Fotografia retirada da página Portimão, Você Está Aqui

As gaivotas da manhã acordaram-me. O canto
é delas ou foi recolhido
nas águas? Um raio de sol
atravessa o quarto e trepa hesitante
pela cama; deita-se connosco
como se fosse um gato. Estendo a árvore
flexível do corpo
e penso como é bom esquecer-me da idade
e dos outros e do mundo
que felizmente se esquece muitas vezes
de mim. Não sei de que lado estou se
me deitei
à direita ou à esquerda
da minha amiga. Agrada-me
o rumor dela
quando se aconchega ao meu corpo
sem ter ouvido ainda o piar das gaivotas
nem as patas perfumadas do sol
a nosso lado.

Casimiro de Brito
(Loulé - Algarve, 14 de janeiro de 1938)

Fotografia de Pedro Cabeçadas
(Faro)

 
Meio-dia: O sol a prumo cai ardente,
Dourando tudo. Ondeiam nos trigais
D’ouro fulvo, de leve... docemente...
As papoilas sangrentas, sensuais...

Andam asas no ar; e raparigas,
Flores desabrochadas em canteiros,
Mostram por entre o ouro das espigas
Os perfis delicados e trigueiros...

Tudo é tranquilo, e casto, e sonhador...
Olhando esta paisagem que é uma tela
De Deus, eu penso então: Onde há pintor,

Onde há artista de saber profundo,
Que possa imaginar coisa mais bela,
Mais delicada e linda neste mundo?!

Florbela Espanca, em "Trocando olhares", 1915-1917
( Vila Viçosa, 8 de dezembro de 1894)

Imagem retirada do Google sem identificação de autor

Trago no olhar visões extraordinárias,
De coisas que abracei de olhos fechados.

Florbela Espanca
(Vila Viçosa, 8 de dezembro de 1894)

Fotografia - Barragem dos Cinco Reis, Beja, por Ricardo Zambujo Photography

A água tomou conta de tudo à minha volta. Chove dentro e fora da janela, chove dentro dos meus braços impedindo-me de voar. Boiando pela casa, barcos destroçados de velas rotas, deixam entrar a dor de não ter um mar. Quero libertar-me desta luz triste que se apega aos ossos, sentir o cheiro das flores de amendoeira nos quintais, mas os deuses não permitem que floresçam… ecos dum tempo que não vivi enchem-me a memória, tento aprisionar os melros que passam em fugidios voos para que pintem com o seu canto a casa em que alicerço o meu sonho… Semeio então na paisagem flamingos rosados, limícolas de bicos laboriosos, corvos marinhos de asas azuis e garças de colos altivos. Construo uma jangada de sonhos anilados e numa linha em V navego para o sul e para a luz neste fim de tarde onde mastros e flores se afogam nas águas…

Maria Jorgete Teixeira

Fotografia da Ria Formosa em Faro por Pedro Cabeçadas

 
Se fores ao Alentejo
não leves vinho nem pão:
leva o coração aberto,
e ao lado do coração
leva a rosa da justiça
e o teu filho pela mão.

Se fores ao Alentejo
não leves vinho nem pão:
leva o teu braço liberto
para abraçar teu irmão:
esse irmão que está tão perto
do teu aperto de mão
e que tão longe amanhece
nos campos da solidão.

Se fores ao Alentejo
não leves vinho nem pão:
leva a alegria de seres
irmão de quem vai parir
uma seara de trigo,
uma charneca a florir,
um rebanho e um abrigo,
e um amanhã que há-de vir
como se fosse outro amigo
dentro do sol, a sorrir.

Se fores ao Alentejo
não leves vinho nem pão:
leva o coração aberto
e o filho pela mão.

Eduardo Olímpio
(Alvalade do Sado - Alentejo)

Fotografia - Alentejo por Bruno Palma Fotografía

Tu lembras as uvas, em cachos, maduras,
pendendo no muro pintado de antigo?
Passaram-se os anos, mas sinto um abrigo
na boca onde tive tamanhas doçuras.

Ser doido-alegre, que maior ventura!
Morrer vivendo p'ra além da verdade.
É tão feliz quem goza tal loucura
Que nem na morte crê, que felicidade!

Encara, rindo, a vida que o tortura,
Sem ver na esmola, a falsa caridade,
Que bem no fundo é só vaidade pura,
Se acaso houver pureza na vaidade.

Já que não tenho, tal como preciso,
A felicidade que esse doido tem
De ver no purgatório um paraíso...

Direi, ao contemplar o seu sorriso,
Ai quem me dera ser doido também
P'ra suportar melhor quem tem juízo.

António Aleixo, em "Este Livro que Vos Deixo..."
(Vila Real de Santo António, 18 de fevereiro de 1899 — Loulé, 16 de novembro de 1949)

Beijo na face
Pede-se e dá-se:
Dá?
Que custa um beijo?
Não tenha pejo:
Vá!

Um beijo é culpa,
Que se desculpa:
Dá?
A borboleta
Beija a violeta:
Vá!

Um beijo é graça,
Que a mais não passa:
Dá?
Teme que a tente?
É inocente...
Vá!

Guardo segredo,
Não tenha medo...
Vê?
Dê-me um beijinho,
Dê de mansinho,
Dê!

Como ele é doce!
Como ele trouxe,
Flor,
Paz a meu seio!
Saciar-me veio,
Amor!

Saciar-me? louco...
Um é tão pouco,
Flor!
Deixa, concede
Que eu mate a sede,
Amor!

Talvez te leve
O vento em breve,
Flor!
A vida foge,
A vida é hoje,
Amor!

Guardo segredo,
Não tenhas medo
Pois!
Um mais na face,
E a mais não passe!
Dois...

Oh! dois? piedade!
Coisas tão boas...
Vês?
Quantas pessoas
Tem a Trindade?
Três!

Três é a conta
Certinho, e justa...
Vês?
E que te custa?
Não sejas tonta!
Três!

Três, sim: não cuides
Que te desgraças:
Vês?
Três são as Graças,
Três as Virtudes;
Três.

As folhas santas
Que o lírio fecham,
Vês?
E não o deixam
Manchar, são... quantas?
Três!

João de Deus, em 'Campo de Flores'
(São Bartolomeu de Messines- 8 de março de 1830\ Lisboa -11 de janeiro 1896)

Que fizeste do tempo? Onde perdeste
A lembrança de tanto que lembrar?….
… A mágoa breve que te fez chorar,
Pequenas alegrias que tiveste,

As coisas que escutaste e que disseste,
Horas de tédio, esperanças que alcançar.
Segredos soluçantes ao luar,
Manhãs de sol!…os gestos que fizeste.

Que conta dás do tempo? À tua frente
O infinito e o medo pertinente
Do dia que há de vir. Atrás, perdida,

Toda uma vida que mal enche agora
Os sessenta minutos de uma hora
Nos sessenta segundos de uma vida….

Fernando Laginha Ramos
(Loulé, 21 de abril de 1918 \ Lisboa, 3 de novembro de 1974)

Fotografia de Isaura Almeida
(Faro)