Há um tempo que o próprio tempo apaga
e, nele, toda, toda a memória se esvai
o fogo da paixão não arde, só afaga
como o planar da folha seca que cai.

No corpo, os sinos não tocam a rebate,
o imperioso deixou de ser urgente
e no peito, agora, já o coração bate
ao leve e lento ritmo de antigamente.

Do tempo passado apenas guardo
lembranças que o sonho me consente,
a paixão é chama onde já não ardo
e o futuro é este rumor do presente.